نسابقُ الأيامَ ظنًّا أن لدينا مُتّسعًا، فإذا بنا نُدرك بعد فواتِ الأوان أنَّ الوقتَ خذلانٌ لا يُستعاد…تتَسَلّلُ التجاعيدُ خفيةً، كوشمٍ على وجوهِ الذكريات…وتنبُتُ الشعيراتُ البيضاء كشاهدٍ على أعوامٍ خُطّت فيها الآهات…نُحَدّقُ في المرآة، لا نعرفُ من نرى، نسألنا بصمتٍ موجِع: أين ضحكاتُ الطفولة؟ أين أحلامُ البدايات؟ كيف انحنت أكتافُنا قبل أن نبلغ نهايةَ الحكايات؟وكيف بعنا أعمارَنا بثَمنِ الإنتظار، فضاعت منّا الأماني… كأنها لم تكن سوى سرابٍ في مفازاتِ الحياة…